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Seit über drei Jahrzehnten nimmt Bernhard Schnur den Popsong ernst. Er weiss, es handelt sich um ein Format, das Glückseligkeit verspricht. Er weiss aber auch, es hat keinen Sinn, in althergebrachten Formeln zu erstarren. Dementsprechend hält er ewige Werte hoch – Melodien, offene Gitarrenakkorde, die Beatles – und wagt sich vor ins Unbekannte, indem er kreischt wie ein Vogel oder röhrt wie ein Sumpfmonster. Pop ist eben beides: Harmonie und Exzess.

In den 90er-Jahren war Schnur Komponist und Bandleader der Underground-Popper Snakkerdu Densk. Im dritten Jahrtausend hat er seine musikalische Sprache auf bislang fünf Solo-Platten verfeinert. Er hat seine Songs als aufs Notwendige reduzierte Reihe von Indie-Hits aufgenommen («Yol»), er hat sie sanft psychedelisieren lassen («Return of the Bees»), und er hat sie zu Kopfreisen zwischen Verlorenheit und Aufbegehren gereiht («Idemo»). Gleich blieb dabei immer: Man erkennt einen Schnur-Song, wenn man ihn hört. An der Stimme, an den strammen Runter-Rauf-Bewegungen über die Gitarre, an der Art, wie sich die ohrwurmverdächtigen Gesangslinien einordnen in das Furioso der heftig schwingenden Saiten.

Bei aller Melodieseligkeit: Bernhard Schnurs Lieder sind Ton gewordener Widerstand gegen das Effizienzdenken. Gleichförmigkeit ist ihm ein Greuel («Closer»), Träume sind Pfade ins Unbewusste und damit interessanter als die Realität («Golden Jesus»), der Instinkt ist keineswegs zu verachten («The Law»). Hier hat einer im schmutzigen, imperialen, Balkan-geprägten, widerständigen Wien zu einer ureigenen Sprache gefunden. Sie ist gleichermassen von Schönheit und von Willen zum scheinbar Unmöglichen geprägt. Aber eben, scheinbar. Wenn das Unmögliche so verführerisch daherkommt wie bei Schnur, dann sollte man zuhören, tanzen, schwelgen. Als obs kein Morgen gäbe.